Bøker av Robert Brasillach

Der Zug aus Compiègne fuhr langsam in den Bahnhof ein, aber ich wußte, daß niemand auf mich wartete. Meine Begleiter waren alle aufgestanden, beladen mit ihren unförmigen Paketen, jeder von ihnen schon in seinem alten Gewand, seiner alten Seele isoliert, die sie zweifellos unter den Glasdächern sahen. Sie hatten Adressen ausgetauscht und sich verabschiedet, aber sie selbst waren nicht mehr da. Bevor sie aus dem Wagen gesprungen waren, waren sie schon in der dichten Menge, die ich über ihre Schultern hinweg sehen konnte und die durch die Absperrungen nur schlecht eingedämmt wurde. Ich kannte sie übrigens nicht sehr gut, denn ich war in Compiègne von meinen Lagerkameraden getrennt worden, und Paris war für mich nur eine Zwischenstation. Ich hatte niemanden bitten wollen, mir entgegenzukommen, und bereute es jetzt. Es ist immer traurig, allein an einem Bahnhof anzukommen, an dem man nicht erwartet wird, und ich, der ich von den Erinnerungen an eine üppige Vorkriegszeit lebte, hatte mit Mißfallen auf einer Anzeigetafel entdeckt, daß ich erst am späten Mittag einen Zug würde nehmen können, um weiterzureisen. Sechs Stunden würde ich in Paris verbringen müssen. Sechs Stunden, die ich zwischen zwei Bahnhöfen verlieren würde; und die jetzt, da ich meinem Ziel so nahe war, meine Ungeduld mehr quälten als die vierzig Monate meiner Gefangenschaft. Meine Kameraden sprangen auf den Bahnsteig, ich folgte ihnen. Auf dem Rücken trug ich nur einen alten Bergsack, eine Erinnerung an frühere Campingetappen, in dem ich am Vorabend der Niederlage alles zusammengepackt hatte, was ich in den vierzig Monaten brauchen würde, die ich nicht vorausgesehen hatte. Den Rest hatte ich in einer kleinen quadratischen Pappschachtel und der alten Tasche meiner obligatorischen Gasmaske. Andere waren noch mit Koffern und Taschen beladen, aber ich hatte die Bücher, die ich während meiner Gefangenschaft erhalten hatte, im Lager gelassen. Ich liebe es, das Leben ohne Gepäck anzugehen, und es war das Leben, das ich wieder einmal, diesmal über dreißig, anzugehen wagte, wie ich es schon mehrmals getan hatte, zum Beispiel vor zwölf oder dreizehn Jahren, als ich Paris verließ, um nach Afrika oder in den Krieg zu gehen. Dieses Afrika, in dem ich das Beste von mir zurückgelassen hatte, kam für mich nicht mehr in Frage, nachdem ich im Exil gesehen hatte, wie es sich in jenen Tagen des letzten Jahres, in einem so grausam hellen und milden November, wie ein riesiges sinkendes Schiff von mir entfernte...

Imprégnez-vous de l'histoire fascinante de l'une des figures les plus célèbres de la France avec "Le procès de Jeanne d'Arc" de Robert Brasillach. Ce livre donne un aperçu détaillé de la vie, du procès et de la mort de Jeanne d'Arc, une héroïne nationale et une sainte patronne de la France.Le livre explore la période tumultueuse de l'histoire de France lors de la guerre de Cent Ans, lorsque Jeanne d'Arc, une jeune paysanne, a conduit l'armée française à plusieurs victoires importantes. Brasillach se penche sur le procès controversé de Jeanne, révélant les intrigues politiques et ecclésiastiques qui ont mené à sa condamnation pour hérésie.L'auteur analyse également l'impact durable de Jeanne d'Arc sur l'histoire et la culture françaises, soulignant son rôle en tant que symbole de résistance et de courage. Brasillach, avec son style narratif captivant, donne vie à cette époque historique, permettant aux lecteurs de comprendre les défis auxquels Jeanne d'Arc a été confrontée et les sacrifices qu'elle a faits au nom de son pays."Le procès de Jeanne d'Arc" est une exploration profonde et éclairante de l'histoire de cette héroïne française emblématique. C'est un livre incontournable pour ceux qui sont intéressés par l'histoire française, la guerre de Cent Ans et la vie de Jeanne d'Arc.extrait : " Le plus émouvant et le plus pur chef-d¿¿uvre de la langue française n¿a pas été écrit par un homme de lettres. Il est né de la collaboration abominable et douloureuse d¿une jeune fille de dix-neuf ans, visitée par les anges, et de quelques prêtres mués, pour l¿occasion, en tortionnaires. Des notaires peureux ont écrit sous la dictée, et c¿est ainsi qüa pu nous parvenir ce prodigieux dialogue entre la sainteté, la cruauté et la lâcheté, qui réalise et incarne enfin, en les laissant loin derrière lui, tous les dialogues imaginaires qüavait produits le génie allégorique du moyen âge.Même cachées sous un latin transparent, qui n¿a plus guère de latin que le nom, et semble une variété méridionale du français, un chantant français d¿oc à déclinaisons, la force et la beauté de ce texte incomparable saisissent le c¿ur."

"Our pre-war period was not everyone''s pre-war period, I know that. It was first of all that of a small group of friends, sometimes distant from the time when they lived, but I imagine that through the details of their individual existence they were able to preserve some fairly common assets. I am not making confidences here, I am not in the mood for them: perhaps I would rather talk about my companions than about myself. But by force of circumstance, these companions have crossed a universe and a time that belonged to others. They came into the light of day when the post-war period was ending, when illusions were hovering to the sound of Geneva cellos, discovering Paris at the same time as the enchantments of silent cinema, the theatre in its vitality, poetry in its purity, anarchy in its charm, and they gradually moved towards a planet full of the glitter of possible wars, towards the exasperation of nationalisms, towards the oblivion of ivory towers and the concerns of pure art. It was an adventure greater than our own, and the very adventure of contemporary history: we knew it too.Our schools, our magazines, our houses, our travels, our pleasures, were only the sin-gular appearances, it seems to me, by which our era was designated to us. Describing them in their particularity, I already have the impression of conducting excavations. Whatever the future holds, it will no longer look the same to us or to others. Spain at war, the holy exaltation of the triumphal year, is a thing of the past. The nonchalant life of a student in Paris, through certain cafés, certain restaurants, certain cinemas, certain theatres, all transformed or disappeared today, is a thing of the past. The ephemeral costumes, which are so difficult to reconstruct from memory, the fashionable songs, the American navy berets, the Hawaiian guitars, the batik or thick wool ties, the tunes of Mireille, the fairy tales, the West Indian dances, the pure poetry, all of this, jumbled together, is history. And the theatre will no longer be the same for us, since we will no longer read Lucien Dubech''s article on a performance by Georges Pitoëff, and since they both returned with haste, in the early days of the war, to the land of images and ghosts.